Eu?

Um par de olhos que brilham, pêlos que arrepiam, lágrimas que transbordam, boca de quem quer abocanhar o mundo. Trilhões de células clamando por vida, implorando por cada espasmo do viver. Buscando toda imagem, som ou cheiro que aumente esse batuque do peito que às vezes erra o passo mas não pára de sambar.

E é neste samballetzouk que o corpo vai dançando e os dedos registrando, até onde Deus quiser. Quando for só lembrança, quero apenas a certeza de que bebi cada segundo da vida. Até a última gota.

Toda tristeza na ponta do lápis é só poesia.

Às vezes só a música pode falar. Porque afastando o silêncio ela cala o barulho do coração. Ou muda o tom. Faz de cada lágrima uma nota, e de todo sentimento canção.

Reciclagem

Amarrei tudo bem forte e tranquei no baú das lembranças.
O quarto ficou até frio e o coração grande demais. Como a imagem da casa vazia - depois de tanta vida, depois de tanta tralha -, trancada do lado de fora do futuro.
Entendi que pra casa nova não se leva bagunça. Nem pra ano novo. Porque ano novo só é mesmo novo quando a gente não traz todo o velho pra dentro dele. E comecei a faxina.
Pulei o trocando em miúdos e bati o portão sem fazer alarde, com a grande impressão de que já vou tarde. Quase atrasada. Mas ainda em tempo.
Em tempo de terminar ao invés de escrever por cima. Em tempo de apagar, soprar e ponto parágrafo. Um parágrafo em branco, todo novo. Mas com aquele aspecto estranho de papel reciclado.

Chanson juste pour moi

Eu queria mesmo escrever uma canção daquelas bem tristes, com o que restasse da minha voz que cansou de gritar. Porque meu coração não bate no compasso das palavras agudas, e sim na melodia cansada das notas graves. Mas então eu pego o Blues do meu peito, misturo com o rosa pintado no céu e uso todas as luzes de natal para arrematar. Tudo fica lilás e esta não é mais uma Chanson Triste. É o Jazz de quem agora canta porque um dia cansou de chorar.